На растопыренные пальцы глядя,
я мёрзну… даже летом… Вот, шпана…
исподтишка, так, втихаря нагадят,
а вонью пропитается страна.
И тьфу, тьфу, тьфу… И, чертыхаясь, к Богу…
А в небесах… там тоже пустота.
И Мир как будто в непотребство вогнут.
А у Христа и не было креста.
Такая жизнь – и мысли врастопырку:
в толпе всегда ведь каждый одинок.
Пока – во лбу, а не в затылке дырка.
Но… даже Бог условный схватит срок.
Твердолоби́зм – грустящая натура.
И, спотыкаясь, по этапу век
всё тащит на себе страну – не дуру,
в которой не умнеет человек.
Автор публикации
Николай Почтовалов
74 годаДень рождения: 05 Марта 1950Комментарии: 28Публикации: 307Регистрация: 15-08-2020
НЕ ПИШИТЕ СТИХИ НАЗЛО ПОЭЗИИ...
2
3
28
34
Изящный слог!