Я подумал, что, может быть, лето…
Или небо колышется где-то
среди клёнов. Но мир стал пустой.
Без тебя. Без морщин у забора.
И нет масти играть ля-минором.
И писать петербургской тоской.
Город синь от проталины белой.
Я к тебе обращаюсь несмело.
Намело тут и там день и ночь…
Посмотри, как уходят страницы
этой памяти. Скорбные лица.
Я не в силах узнать эти оч-
ертания снежного ситца.
Дым парящий из печки клубится.
Остаётся лишь только молиться.
И всю жизнь эту лямку волочь.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9