У страха – глаза.
У вербы – слеза.
У лета – июль.
Спастись бы от пуль…
Тебя не узнать.
В отца или мать.
Подрос, возмужал.
Проснулся, пожал.
Не знать бы тоски.
Сжимаю виски.
Зачем этот мел
берёзовых тел…
Свет падает вниз.
Скорее, держись!
Пылинку в руке
держу налегке.
Ещё пару дней –
исчезнет метель.
И ринется март
колодами карт,
бегущим ручьём,
сквозь лёд, напролом,
растает к утру,
я не соберу
последних вестей.
Поеду за ней
туда, где дожди,
туда, где тепло.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9