Приходит вечер, я пишу опять,
блокнот открыт на уровне закладки.
Свеча горит, но больше для порядка,
мечтая втайне лампочкою стать.
Столпились тени молча за спиной,
процесс письма им явно непонятен.
А мне мешает запах: кто-то хной
играл всерьёз, оставив много пятен.
Все спят давно – плохого в этом нет,
как нет добра в привычке полуночной.
Теней всё больше… Сколько же им лет?
Я эту мысль загнал в сознанье прочно.
Они могли бы много рассказать,
но есть предел всему и совершенству.
Горит свеча, открытая тетрадь
глядит в огонь, вздыхая от блаженства.
Рука, лениво тронув карандаш,
тут же застыла, побоясь нарушить
покой вокруг и распорядок наш.
А тени ждут, умеющие слушать.
Они живые – догадался я,
и им нужна энергия от плоти.
Как хорошо, что спит моя семья!
И строчек нет в потрёпанном блокноте.
Вдруг тень моя упала далеко
и замерла испуганно на месте.
Да кто сказал – писать стихи легко,
вставляя в них трагичность фраз и жеста?
Двоится строчек непослушных ряд,
(здесь явный признак беззаботной лени).
Да, вот про тени: тут они стоят
и окружили. Всюду – тени, тени…
Автор публикации
Класс!!!
👍🙏🙂
Спасибо!!!
Вам писать и писать стихи, а нам читать и радоваться прочитанному .
Мы все здесь все в одном положении: пишем стихи, чтобы остальные радовались. Любви взаимной сердце ждёт, и никому не бывает обидно.
Как говорил один автор: “Трагедия в том, что я родился поэтом”.
Красивые строки, таинственные даже, что-то сакральное в них чудится.
Спасибо, Tony!
Стихи не подвластны законам людей,
и в этом трагедия жизни моей.
Браво!
Спасибо, Елена!