В этом городе нет тех, кто слышит меня.
В этом месте так пусто, что некуда встать.
Здесь, что дорого мне, так небрежно хранят.
И я должен, в кулак сжав себя, бежать.
Не стать вольным – ни здесь, ни где-то ещё,
Но почувствовать волю я здесь не могу, –
Здесь так мало меня и тех, кто прощён, –
Потому я из этого места бегу.
Чего ждать там, где нет ничего?
Нет меня для меня в этих домах.
И здесь нет ничего моего – моего одного.
Когда сплю, – я не вижу ничего в снах.
В этом городе лиц тенью прохожу каждый раз,
Каждый раз себя здесь я не узнаю.
Я не вижу здесь нас, я не вижу здесь глаз,
Что внимают, а не безучастно плюют.
Почему-то мне хочется там, но не здесь, –
Где я не был, где, может быть, даже не ждут,
Но и здесь меня нет двадцать с небольшим лет.
Я бегу туда, в даль, не оставшись тут.
Чего ждать там, где нет ничего?
Нет меня для меня в этих домах.
И здесь нет ничего моего – моего одного.
Когда сплю, – я не вижу ничего в снах.
И пусть мне там придётся начать всё с нуля,
Я ждал этого времени, назад пути нет,
Как и нет меня здесь, на борту корабля,
Что терпел на себе меня столько лет.
И не здесь я для тех, и не там я другим.
Кто чужой, а кто свой? Каждый скажет своё.
Не бессмысленно ждать, замечая дни.
То, что не во мне, пока не моё.
Чего ждать там, где нет ничего?
Нет меня для меня в этих домах.
И здесь нет ничего моего – моего одного.
Когда сплю, – я не вижу ничего в снах.
7514
Автор публикации
