Дубовые аллеи, старинные дома,
Дорог неидеальных сеть густая.
Провинциальный город, каких в России тьма.
В нём жизнь неторопливая, простая.
Буй не велик, не моден, не богат,
Не труп и не герой, а просто город.
Не каждый горожанин местный рад,
Что здесь живёт, уехать ищет повод.
Работы нет, как нет и перспектив.
Одно отрадно, есть сады и школы,
Но больше попадает в объектив
Коллаж физиономий невеселых.
Улыбок здесь на лицах не найдешь.
Да и чему, здесь право, улыбаться?
Тому, что без работы пропадешь.
Чтоб выжить, нужно унижаться.
Что плакать и на власть пенять!
Нас давят те, кого избрали.
Неужто людям не понять,
Что их права давно у них забрали.
Торговых центров, магазинов череда,
Но нет заводов, ни цехов, ни фабрик,
Где можно заработать мужикам.
Не Буй, а утопающий кораблик. ..
Автор публикации
