Он идёт, стуча по стенам
деревянной колотушкой.
Ток проходит постепенно
от мыска и до макушки.
И за ним берегут, стесняясь,
тени некогда прохожих.
Он идёт, едва касаясь…
И бежит мороз по коже.
Кто он? Царь? А может, нищий?
Неизвестный. Без призваний.
Что он в этом мире ищет?
И зачем, когда не звали.
Он проходит молчаливо.
И уходит восвояси.
Он никто. И в том правдивость.
Он есть всё в тоскливой массе.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9