Добавлено в закладки: 0
Бегают тараканы
по стенам и в рукомойнике.
После второго стакана
я становлюсь покойником.
Чей-то ребенок играет
в доме напротив
пятью этажами ниже.
Видимо, это усталость,
если еще я выжил.
Он не был поэтом.
В чуланах
таилось порочное чувство.
Он делал заметки на ранах.
И это было искусство!
А вечером, возвратясь с работы
к тем, кто его не помнит,
глушил чистый спирт до рвоты
с прожилками свежей крови.
И засыпал в беспамятстве.
А ночью просил у Бога,
чтобы тот его оставил,
не дожидаясь торга.
А утром снова вставали
черные вороны литер.
И возводил его в камень
безжалостный ангел-хранитель.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1156Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021