Стиханутая.

Поэма:

Стиханутая.

Расскажи мне про осень,
Настоящую, бархатистую,
Ту, что уже с холодами,
С серыми тучами, северную, ершистую.

Осень, – ни лето, ни бабье,
не про сентябрь, не про жару,

Ту что с кофе, в стакане бумажном,
обёрнутом в зарфе,
И ты пол лица закрыла, вместо маски,
в шарфе.

Только глаза как у собаки, миндальные, грустно – печальные.

Расскажи мне о чём-то не важном,
О чём-то тёплом в эту погоду промозглую, влажную.
Расскажи с чувством, с тактом.
Начни тихо так, почти шёпотом, а потом, как море громко в такт,
с рокотом.

В такт шагам по ступеням, ведущим к променаду, навстречу буре,
в бушующем море,
найти отраду, для взгляда усладу.
А я рядом сяду, слушать буду, ловить твои слова и взгляды.
Говорить буду.
Говорить наперекор ветру, громче,
пусть направит свои волны на берег
безликий кормчий, буря, страсть, стихия.

Стихиния, стиханутая, – богиня!
Страстных стихов,
Те что из глубины души,
без якорей,
без оков,
без правильных знаков препинания,
те что вылетают без заикания,
те что не мямлить, а выкрикивать надо, градом.

Ветру на зло,
недоумению и блёклым,
потухшим взглядам,
дышащих ядом.

Холодом,
голодом,
волком смотрящим,
мороком.

С восторгом зажигать в сердцах других огонь,
слабый огонёк надежды.
Пусть слушают, пусть,
читают душу,
вот она голая без одежды.

Так что же такое осень?

Холод, а ладони тёплые.
Горят жаром, страстью, желанием,
найти в себе силы вилять хвостом бездомной псины.
В ответ на слово тёплое, ласковое, когда у самой на душе гадко.
Да, не сладко.
Да послать всё к чертям,
дорогой ровненькой, гладкой.
Пусть горит свеча, а ты читай.

Обречённо и безнадежно,
поверь, в этом и есть смысл,
и жизнь, вечная.
Читай же блаженная.

Забудь обо всём.
Оставить все грехи на потом,
для покаяния.
Сейчас же гореть,
тепло извергая,
как Везувий раскрыв пасть,
из души лавой горячей сгореть, вытекая.

Согреть…
Всех тех, кто тебя окружает.
Не верит, обижает,
без любви, обладает,
ублажать обещает,
убеждает что любит.
Да нет там ничего внутри,
просто чувак лажает.
Из пустоты, пустоту рожает.

А ты читай, чтобы теплом горело.
Там внутри, без боли, тело…
Тлело, жаром, смело.

Летом проще, летом всем тепло,
А в холода, только тем, у кого душа горячая,
смотри прямо в глаза, большие, влажные как у пса.
Кричит душа будто псина лает бродячая.

Жарь же словом!
На штормовом ветре,
барбекю из души моей,
пей же, пей горячий коктейль.
Слова–Ветер–Осень–Море–Огонь,
ну же смелей.
Добавь ингредиенты по вкусу или почувствуй, пей.

Веселись отрываясь как последняя сука в захолустье,
в старом борделе.
Пусто.
Себя не жалей.
Да и поздно уже жалеть-то.
Глянь какая осень.

О она такая, кому-то скука,
а кому-то сука продажная, дождливая, деловая, влажная,
а ты пригрей её на душе своей,
как змею, и она…

Да что, она, а ты-то?
Сама отпустить не можешь…

Гложет где-то под ложечкой.
Воздух внутри затхлый,
А ты грудной клеткой, открой кофточку,
А теперь дыши глубоко, форточкой.

Главное, то уже не простить,
Не просить,
забыть,
как простуду прошлую,
душу излить,
а потом и её забыть,
а потом вспоминать и выть.
Брошенную.

Тихо так, в трауре, в том самом любимом твоём настроении,
тлеть свечой посыпая голову пеплом,
с сожалением,
ходить,
бродить,
выть,
маяться,
не в том направлении.

К чёрту всё.

Выдыхай же всю эту затхлость,
злость,
ненависть.
Переваривая,
выплавить сгустком материи,
Во что-то стоящее, не надо, довольно,
дешёвой бижутерии.

Вставай же рядом,
Жги меня взглядом,
Напои своим ядом,
читай со мной,
громко с чувством,
с осознанием прочитанного,
читай о своём, о грустном,
Да читай же уже, сука!
Эту нелепость, давай разрушим к чертям собачьим эту унылую крепость.

Пеплом развеет, листья бумаги,
пусть летают, над морем будто бы чайки, строчки со стихами выкрикивают, выпрашивая хлебушка.
Позируют.
Прося милостыню.
Лайки?
Оставить себе, да ну их к чёрту.
Слышишь, кричат,
слова – чайки, а ты читай стихи.
Обречённо.
Ведь ты же любишь осень холодную?
И она тебя любит, неистово, ласково, увлечённо и душу твою голенькую,
прочёл бы…

© copyright: #aristokraft

[aristokraft|Андрей Крафт] [aristopoetry|Минута поэзии]