Я смотрел на это поколение,
Лицезрел, не видел ни чертá.
Я мечтал найти то измерение,
Где люди живут без креста.
Мы говорим на эмоциях и бьёмся,
Любимых рвём, когда проблема в том,
Что мы так просто поддаёмся,
Гневу, подобному грозе под дождём.
И жжём мы чувства современностью,
Путаем любовь и слабости,
Избегаем ответсвенности,
Рисуя щепотки радости.
Перестали народ восхвалять,
Забываем про маленьких людей,
Продолжаем человечность терять,
Отрекаясь от пугающих затей.
И люди так просто ушли,
На книги бездушно глазея,
Я наткнулся на потухшие огни
Царскосельского лицея.
Что осень так душевно вдохновляла,
Что потухающий в одиночестве фонарь,
Где мысль в душах западала,
Надеясь на волшебный январь.
Значение пустяков
Многим словам оставляют,
А слёзы стариков,
Потерянное время отмывают.
И тонут в пыли поезда,
Где Чехова с улыбкой восхваляли,
Не вернутся никогда,
Те, кого поэтами, восхищаясь, называли.
Тут ходят по пустынным городам,
Что светом наполнен пустым,
Тут не верят искренним глазам,
Что долго так держат мосты.
Не понятен мне смысл объятия,
Теплоты этой, радости круг,
А рабочий стол для писателя –
Это всё, что найдётся вокруг.
Мы ищем столько ответов,
Следя за криками,
Теперь настоящих поэтов
Считают психами.
С клеймом и пленяющим клише,
Когда-то я шёл с приветом,
Актуальным и плачущим в душе,
Я родился старомодным поэтом.
Автор публикации
