Добавлено в закладки: 0
Четвертован в субботу шестого,
Обезглавлен в двенадцать вчера,
На распятье попал я восьмого,
А расстрелян, кажись, был с утра.
Заморожен, задушен, уморен.
Улыбнулся на КРИК палача:
Я — солдат, я собою доволен,
Пусть по каждому плачет свеча.
Ох, собрать бы всю боль воедино,
В миллиметре, в песчинку, в слезу.
Никакая на свете плотина
Не сдержала бы эту грозу.
Из чего же ТАКОЕ родится?
Сердца́-призраки ныне царят.
Не пора ли потопу явиться?!
Лишь «короны» под солнцем горят.
Автор публикации
СТИХИгорь Елисеев
День рождения: 27 ИюляКомментарии: 1441Публикации: 69Регистрация: 28-08-2022
Пишу стихи. И мне это нравится)!
1
2
20
25
30
Необычное прочтение! Спасибо,Игорь.
Так чувствую. Благодарю.
Драматично написано!
Да веселья мало. Спасибо.
Шикарно, мудро и свежо. Благодарю.
Анна, рад, что отозвалось. Спасибо.
Превосходные строки!
Игорь, Браво!!!
Сильно!!!
Спасибо, Женя).