1
Смерть свои минуты делит,
Все четыре стороны.
Каждый в жизнь без смерти верит,
Но слетелись вороны.
Судит правильно и мудро,
Гасит сумрачный рассвет.
А сегодня рано утром:
Умер истинный поэт.
2
Сгинул сам, в своей постели,
Стихотворец всей земли.
Ни, как Пушкин: на дуэли,
А Есенин: от петли.
И хоть вовсе неизвестный,
На работы—плодовит.
Каждый стих был интересный,
И имел чудесный вид.
3
Но он больше не напишет,
Не прочтёт своих поэм.
Ведь не видит и не слышит
Он сегодняшних проблем.
Ящик весь забит стихами,
А бумагой старый стол.
Не покончил он с делами,
Он навек от них ушёл.