Я монотонно твержу: «приём»,
Со мною хоть кто-нибудь свяжется?
Кажется, я слишком уединён,
Но мне чаще всё вроде бы кажется.
Вы когда-нибудь смотрели на город,
Когда ужасно болит голова?
Мне не нужен не риск и не повод,
Мне нужна всего лишь искра.
Чудесная тряска, меж ветра, враждебно
Несётся из стали гигант,
Средь искр здесь пляска, здесь люди хвалебно
О жизни, порою, молчат.
Вокруг лишь деревья, поля и дороги,
Здесь пылью проносится всё,
Колёсам, наверное, завидуют ноги,
Луна будто небо несёт.
И весь этот шум настолько полезный,
Обычностью трётся о мысли гроза,
Я здесь не один, здесь хаос железный,
Нелепо он рвёт здесь пески и леса.
Я здесь как мотылёк, что тихо тлеет
За то, что он смелей,
Человек из глуши всегда обомлеет
На дороге из фонарей.
Поэт рождается бродячим,
Отдельным в жизни ото всех,
Изгоем, вечно злобу зрячим
И добро, что сковывает грех.
Мне не видна конечная точка
Горизонт всего лишь уловка,
А в глазах всё бегающая строчка:
«Следующая остановка».
Автор публикации
