Ожидание убивает, отмирает мозг;
Уже все размыто, слепо идя на ложь.
Под моим окном разбиты фонари,
А вслед за ними и весь остальной мир.
Мой синий кит,
кто поёт грустнее соловья,
Вновь один,
не знает поискам конца.
Может быть должна прийти уже габелла,
Но надежда даёт веру на чудо с неба,
Пока душа тонет в шторме, на волнах,
А в них ещё тыща волн, и ее они в пух и прах.
И в шкафу лежит
чёрный квадрат Малевича;
в нем план жизни вниз летит,
словно к бездне Челленджера.
И кит вновь плывет в забытый Ватикан,
Где мысли порой валяются тут и там,
И строки песен несёт по проводам,
в знакомые дома и по родным дворам,
Сквозь слёзы, улыбку и года,
Где когда-то жили любимые глаза.
Однако у судьбы для нас своя коза,
От которой ещё сильней закипит мозг.
Снаружи вновь забарабанит дождь,
И тексты писем и стихов назовут бредом;
Чуть колыхание души – и снова нервы,
И снова наши беды поднимаются из недр,
И все выше тянутся до неба.
Киту, синему поэту, с новыми мыслями
Жить бы и жить
Да с желаниями чистыми
Улыбку дарить
Да радовать близких;
Всем чудо раздать
И с каждым моментом
Ждать
с нетерпением с ней встречи и лето,
И не рисовать в голове плохие сюжеты.
Автор публикации
