Мы пришли сюда, не заняты
Созидательным трудом,
Ни к чему сдавать экзамены,
Знать на ощупь каждый том.
Взгляд с печальной поволокою
Плавит пламенем чела,
Пальцем кликаю и клокаю
Клавой – мышка померла!
Образ мыслей — буратиновый,
Обмелел идейный ряд,
И друг дружке кол осиновый
Заготовить каждый рад.
Каждый пишет что-то новое,
Но, как пальцы сквозь носки,
Серебром блестит готовое
И Античности куски.
Стуча по кнопкам старой клавы
не денег ради и не славы,
пусть будет лёгкою рука
и вдаль бегущая строка
поэта трижды сетевого,
раз нету выхода иного.