В этих серых домах,
я старалась разглядеть яркость.
Хоть и в тайне скучала
по красным крышам пражских домов.
Казалось, будто художник растерял все краски,
И искать их он не был готов
До зари я писала куплеты,
В которых люди любили богов.
Ценили ближнего, рисовали портреты,
Слушали песни цветущих кустов
Ладно, продолжим.
Ведь эта песня совсем не об этом.
Она о жизни людей,
Что стремились отложить ее «на потом»
О том, как скрывали чувства
И без чувств врывались в чужой дом.
Громко, без совести закрывали искусство,
И боялись ножа за углом
Ножа боялись, но в страхе,
Сами же били ножом.
Мол, тот, кто бьет первым,
Никогда не будет поражён
Но жизнь – игра,
Запомни, милый
И у неё один сюжет
Кто бьет, тот, может быть и «сильный»,
Но счастье вряд ли обретет…
Автор публикации
