Поддавшись страсти жаркой мигу,
за чередою дней, ночей
листаю колдовскую книгу,
я – сын всего и внук – ничей.
Клубится сумрак в час рассвета
на склонах, где зачат ручей,
звенят вопросы без ответа.
Без счёта шифры без ключей
терзают разум, давят душу
и, бесконечностью маня,
бездонным адом льётся в уши
хрип восьминогого коня.
Где он ступает, гнётся время,
дрожит эфир, где он летит,
но кто поймает его стремя,
уже не дышит и не спит.
В седле покачиваясь плавно,
обозревая всё и вся,
зажжёт безумный факел славы,
сожжёт цветущие поля.
Стремится порожденье Локи,
сквозь песни саг и времена,
втоптать все подвиги в пороки,
там, где был мир, теперь – война.
Ночами, подвывая грозно,
коня хранит волков конвой.
Ты – перед ним, а значит поздно
руке тянуться за стрелой.
Ты – перед вечностью, а значит
забудь любовь, покинь друзей,
наплюй на золото в придачу
и плачь, так будет веселей.
И вот последняя страница…
И вот последняя строка…
Дано им бесконечно длиться
пока, дрожа, моя рука
плетёт за словом снова слово,
рисует звон стальных мечей,
решает, как разбить оковы
того кто – всё и кто – ничей.
Автор публикации
