У НАС МИРОТОЧАТ ИКОНЫ О ВАС
***
Развалюха-горюха на отшибе села
покосилась, скрипит ржавью старых гвоздей.
Она домом была. Чьим-то славным была,
но хозяйки не стало. А как же быть ей?
Развалюха-горюха не может понять
то, что печь не протопят в ней жгучей зимой,
не приедет сынок, не обнимет он мать.
Расцепить как объятья избушки с землёй?
Очень хочется утром на солнце глядеть,
очень хочется петь у зимы посередь!
И у лета.
Ещё бы дожить до весны.
Будут яблоки осенью падать в траву
и на крышу, целуя, от счастья пьяны,
и захочется крикнуть: «Дышу я! Живу!»
Я, глядите, живу, у меня есть окно,
дверь дубовая, ей, может быть, всего сто
дней, ночей, лет. А, впрочем, сейчас всё равно.
У меня книжный шкаф есть, в нём Пушкин, Толстой,
Достоевский, Ахматова, Горький, Лесков…
Я пою!
Всякий полдень скрипит колесо,
всякий полдень мне свет.
Всякий полдень мне всё!
Развалюха-горюха вопит: «Помоги!»
Стены выкрась!
Поправь моё тело с краёв.
Сколько выдержала я дождей и ветров.
Помню топот я каждой ребячьей ноги.
Помоги!
Помоги!
В зеркалах у меня отражается жизнь,
на кушетке лежит тёплый, плюшевый плед!
Я родная тебе. Место силы. Вернись.
Здесь женись.
Здесь плодись.
И вари здесь обед.
На рыбалку сходи, пескарей налови
по скрипучим мосткам, где тугой, синий пруд,
сколько дам я тебе моей верной любви!
…но не слушают люди.
И мимо идут…
***
…дончане
убитые, в крови, кричали
из страшной смерти:
— Вам не жалко?
Нас – баб, детей, старух убитых?
Невинных?»
Вы тогда молчали.
Наверно, вы глухонемые?
Наверно, вы совсем слепые?
Молчали ваши руки, спины,
глаза. Давай вернём начало.
Молчали вы одни из первых,
не замечали страшных шествий
и улиц имени Бандеры,
и книг, что «Русские не вместе»!
Что «москаляку на гиляку»,
что «ваши дети – по подвалам».
И до сих пор есть, есть журналы
«нейтральные».
И вы – молчали!
Какие вы «посланцы света»?
Молчавшие? И сколько можно?
Заткнули зренье, словно нету,
заткнули слух, сидят в соцсетях.
Заткнули Бога вы безбожно.
Плевать на ваши фестивали.
Как смачно, жалко вы молчали!
Я слышала, что пели песню
на Кременной моею фразой,
был даже Бродский им полезней,
а вы – ни разу!
Сними с креста себя, Христос, сам,
сними, молю, себя с распятья,
возьми в ладони землю, хватит
тянуть ко всем свои объятья.
Брутальный, как Феллини, ангел,
скажи: «Идём освобождать мы!»
Где чудище обло, стозевно!
О, о! И как я представляю,
как вы потом заговорите
(заговорите непременно!)
А люди гибли, гибли, гибли.
Мне за молчащих просто стыдно!
…Мои стихи пришли из раны
дитя, убитого недавно.
***
Знающие говорят: просто туда не ходи,
просто сиди и плети для маскировки сети.
Да, я плету, плету, да, я других среди
старых и толстых баб сорокалетних.
Нити да лоскуты, шёлковые ранты,
знаешь, плети, плети, не ошибёшься!
А я плету, плету, словно бы дочке банты,
словно бы лешему сказ да бабке-ёжке!
Маленькая страна, что же ты так? За что?
Ты же, как лучший друг был самый первый?
Старых и толстых баб множество нас. Крестом
вяжем мы да плетём, словно из нервов.
Словно из вен живых да из волос своих,
косы-то,
косы у нас прямо до пяток.
Любите вы щеголих, наманикюренных, злых,
а старых, толстых – нет! – добрых бабок!
А я плету из себя, словно бы из горба,
знаешь, такой, как я больше не будет.
Но всех важней для меня – это России судьба,
так я хочу защитить вас, мои люди!
Нити да лоскуты, шёлковые ранты,
знаешь, плети, плети, не ошибёшься!
А я плету, плету, словно бы дочке банты,
словно бы лешему сказ да бабке-ёжке!
***
Кольцами мироздания мы врастаем в нашу планету,
позвоночниками сцепляясь с кольцами древа отвесного.
Сверху солнце, что шар, им обласканы, им и воспеты,
состоящие, как из духовного, так из телесного.
Все по-разному чувствуют высшие сферы судейские,
все по-разному их называют, гортанями ластятся!
Говорят: Бог един. Остальное мечты фарисейские,
как ты мал, человек нарисованный, и стёртый ластиком.
Я для них просто толстая баба на крохотной пенсии, страшненькой,
я для них просто та, что из края черёмух пришедшая,
оплели меня кольца огромного древа, что пашенкой,
лишь мелодию слышу.
Да про дружбу огромную та, что казалась нам вечною.
Да про братство народов, а братство – война княжич с княжичем,
Дождь не выпал ещё, но легла его влага на плечи мне,
даже пуля ещё не отлита, но в грудь мне вонзается!
Автор публикации
Понимаю вашу боль. Привет из Горловки.
да…это боль. Невыносимая.
Светлана, спасибо за патриотизм!) Будем вместе верить, что Русь изначальная возродится не только в границах, отмеренных нам западом. Желаю света, добра и веры, сим победим!