Рифма меткая, словно бутон нераскрывшейся розы.
А чеканные строки, как будто колючие лозы.
Из стихов я сплетаю венец — то ли праздничный, то ли терновый.
И к ногам возложу той, чьё имя по-прежнему Грёза.
Рифма меткая, словно бутон нераскрывшейся розы.
А чеканные строки, как будто колючие лозы.
Из стихов я сплетаю венец — то ли праздничный, то ли терновый.
И к ногам возложу той, чьё имя по-прежнему Грёза.