По асфальту теплому прошуршали шины,
Слышно, как процокали где-то каблучки.
Поседевший ротмистр, родом с Украины,
В кресло горем вдавленный – не поднять руки.
На далекой Родине расцветают вишни,
На ветвях готовятся к лету соловьи…
Через расстояния зов их ротмистр слышит,
Тихо гладя пальцами ордена свои.
Ротмистр мой, Иваненко, что же ты наделал?
Ротмистр мой, Иваненко, что же ты молчишь?
В Сен-Жерменском парке снова солнце село,
Ты в дешевом номере с рюмкою сидишь.
На далекой Родине, говорят мол, равенство,
Воля, демократия, в общем, гладь да тишь.
Ротмистр мой измученный, с фамилией украинской,
Что ж ты не покинешь проклятый Париж?
А воспоминания сердце растревожили,
Вспомнил реки синие, золото жнивья…
Здесь лишь башня Эйфеля, да тоска острожная,
Не твоя здесь Родина, не твоя земля.
Как бросал в атаку ты эскадрон отчаянный,
Как покинул Родину, бурею гоним.
Ротмистр мой измученный, жизнью измочаленный,
Мы с тоской зеленою в прошлое глядим.
Снова на Хрещатике расцвели каштаны,
Серебром акации город весь умыт,
Ротмистр мой Иваненко Алексей Иванович
В позабытом номере с пулей в сердце спит.
1990
Автор публикации
Да, Родину не забыть, не разлюбить….