Травы, травы. Чёрный лес.
Незадолго до дубравы.
Я один с приставкой “без”
не дойду до переправы.
Листья больше не шумят.
И скворец зерна не ищет.
Кровь моя – смертельный яд.
Непригодна ради пищи.
И бесплодна тишина.
Я пройду ещё немного.
Жизнь надежды лишина.
Загибается убого.
Мне осталось пол версты.
А потом – пусть ветер свищет.
В мире много пустоты.
И она меня отыщет.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9