Ты ждёшь прихода сентября.
А я раскрасил вечер чёрным.
Хватило пепла и угля,
чтоб не казаться многословным.
И воздух обесцветил пар
из позолоченных селений.
Жизнь продаётся как товар.
В рассрочку. С каждым годом пени
уплочены. И сдан отчёт.
Досадно, но труба течёт.
И так, как мыши из гнезда,
слетают в ночь твои года.
Ты снова ждёшь. Оно, быть может,
и к лучшему. Всё тайно гложет.
Ты ждёшь неслышно, как в раю,
былую молодость свою.
Но поделом. Она не вспрянет,
не подбежит, как чья-то дочь
иль сын. Она так манит.
Она мертва. Ей не помочь.
Но ты в ночи к окну прильнула.
И по дорогам тень мелькнула.
Быть может? Вряд ли… Где она…
Ты снова ждёшь. И ты одна.
Уже рассвет. И вечер сонный
подушку мнёт рукой холодной.
Ты будто спишь. Но чуткий сон
крадётся солнцем на балкон.
Уже лучи пробьются в щёлку.
Заденут пол, кровать, и чёлку.
Ты встанешь. И проснётся боль.
Одна. И вновь диез, бемоль.
Все звуки разом. И не слышно,
как кто-то плачет. Так уж вышло.
Живёшь и ждёшь, когда весна.
Весна придёт. Но жизнь пуста.
Автор публикации
