Не криви, старик, душой,
Что не смотришь ты с тоской,
Как над черной бороздой
Вьется с криком воронье;
Что на век поля забудешь,
Что ловить ты рыбу будешь,
Шумом громким не разбудишь
Утром сонное жнивье.
Тебе вспомнится до боли
Память жизни, память воли:
На большом колхозном поле
С небом слитый край.
И ты сам себе не веришь,
Что последний раз ты сеешь,
Что последний убираешь
В своей жизни урожай.
И тебе ни раз приснится.
Что везут воды напиться,
На край поля, где теснится
Спелых тысячи стеблей.
Ты себе соврать не сможешь
И окурок свой отбросишь,
Друга своего попросишь:
«Ну, ка, еще раз налей!»
За то поле, где пшеница
Будет снова колоситься
И кому-то вновь возница
Везет воду в поздний час.
За бескрайние просторы,
За гудящие моторы,
За друзей простые споры
И, конечно же, за нас.
Стихи 1967 – 1987 г.г.
Картина Григория Мясоедова “Страдная пора”
Стихи отца
Автор публикации
