Еще не ждали. Уже не рады.
Молчать – губами, глазами. И –
то, что казалось тебе наградой,
становится наказанием.
Забыть. И с первыми петухами
забыться – от исступления.
То, что казалось тебе дыханьем,
становится преступлением.
О том, что было, не память – зависть –
и жжет под сердцем, и плещется.
Та, что любовью тебе казалась,
и есть – старуха-процентщица.
Апрель 2018
[mycred_send amount=50 to="author" ref="Благодарность за публикацию" log="Благодарность за публикацию"]Перевести 50 баллов автору[/mycred_send]
Хорошие стихи, как картины малых голландцев — их можно бесконечно разглядывать, рассматривать все новые и новые детали — метафоры, аллюзии.
А они — вот они, вот тут, в тексте!
Павел, спасибо за отклик!