Предмет

Добавлено в закладки: 0

Я не люблю людей.
Всё, что живое, претит.
Жизнь течёт без корней —
однообразный вид.
Ведь предмет не предаст,
не проклянёт во тьме.
Жизнь создаёт свой пласт
мёртвого, ибо не
предназначенного ни для
чего, кроме как для земли.
Жизнь — она западня.
Мёртвая изнутри.
Только в предмете суть.
Он создаёт уют.
Лучше, чем чья-то грудь, —
худшее среди пут.
Камень. Песок. Вода.
Почва. Суглинок. Сталь.
Всё, что пространство, — длина
и ширина. Фонарь.
Свет от большой звезды.
Утром густой туман.
Просто мосты. Мосты.
Небо — большой стакан.
Мёртвое будет ждать,
когда ты пришёл не свой.
Мёртвому не понять,
мёртв ты или живой.
И потому всегда,
и при любой игре,
ты будешь жить тогда,
когда ты живёшь в себе.

Автор публикации

не в сети 1 день

Povetkin | Poetry9 857

Комментарии: 1156Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021