я ищу смысл жизни на пожелтевших страницах книг.
это прелестно, вполне даже мило.
я проживаю с героями каждый их миг,
но теряю связь с наскучившим миром.
я в каждом абзаце стремлюсь узреть свет,
который поможет найти тропу счастья.
кто знает, сколько должно пройти лет,
чтобы испарились с пути вдруг ненастья?