Багряный лист последний умирает,
цепляется за ветку, как за жизнь,
зачем-то тихо машет птичьим стаям,
предвосхищая зимний катаклизм.
Похож на бесполезные руины
ушедших ярко, с помпою, эпох,
он, словно устаревшие доктрины,
мне доказать бессмертие не смог.
И всё прозрачней, хрупок и детален
на фоне мрачно тлеющих костров,
последний лист отчаянно реален,
похож на лист бумаги с грузом слов.
Он мне напоминает, напоследок,
всю неизбежность вечного конца.
Осенний лист, прошедшей страсти слепок,
близнец морщин любимого лица.
Вот ярко вспыхнул, словно та комета,
что угрожает чередою бед,
подхвачен ветром, сгинул без ответа,
лишь в памяти оставил слабый след.