Какая странная суббота.
Ни дождь, ни снег, а эта грязь.
И снова в сердце непогода
ступает молча, не крестясь.
Ну, здравствуй, белая особа.
Ты, как и прежде, за своё.
Ты целый день метёшь сугробы
на небылое бытиё.
И снова плачешь о разлуке.
А слёзы – хладною рекой
стекают в чёрные проулки,
и убегают на покой.
Покой в тиши, где свет не видно.
Там, под землёй, где жизнь черна.
В больших подвалах манускрипта
живёт печальная страна.
И каждый ходит одногласно,
неся проклятье за собой.
Природа спит. Ей всё подвластно,
когда в душе живёт покой.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9