Поэзия. Боль. Соус

Наша белая боль —
не в дуэльных снегах,
наша нервная боль —
не в казённых деньгах,
наша первая боль —
не в пеньковой петле,
наша боль —
не по брошенной нами земле.

Наша боль отделилась,
не с нами, не тут,
безголово, безруко
идёт на редут,
о который споткнувшись,
на комья земли
наши падшие души
снегами легли.

Всё идёт по колдобинам
вымерзших ям,
а потом и по талым
холодным полям,
на дрожащих окружностях
зыбкой воды
оставляя свои
цифровые следы.

Автор публикации

не в сети 7 месяцев

Владимир Алексеев802

Комментарии: 138Публикации: 105Регистрация: 14-10-2021

5

1

1

88