поэт во мне уснул

поэт во мне уснул.

и я устала бить его ногами, чтобы он встал и наконец пошёл творить…

 

хочу его убить.

хочу убить себя, чтоб наконец родить хоть пару новых строк.

 

за эту тишину дала бы ему

срок… пожизненно, не меньше.

 

упавший груз на плечи,

мне не дает глубокий вдох оставить в организме.

 

как это было низко,

бросить меня одну, сказав: я отдохну – вернусь.

 

ты не пришёл вчера…

теперь моя душа черствее старой булки,

 

а эти закоулки ведут меня на выход из маленького рая, где вдохновение приходит каждый день.

 

меня накрыла тень

зловония умерших муз, и я боюсь, любовь моя уже не будет так же к ним сильна…

 

ты не вернёшься завтра.

 

я не трус, но как же…

 

как же я боюсь,

что внутренний поэт уж больше не проснется.

 

27 июн 22