Под напевный шум ветра средь труб водосточных, прогретых полуденным зноем,
Осторожно в носочках из бархата, дня суету укрывая покоем,
Точно эквилибрист ночь уютно устроилась дымкой седой на карнизе,
И взирает ошметками сумрака, что беспорядочно рваны и сизы,
На зевающий город, лежащий объемным ковром у нее под ногами.
А вокруг сны летают, раскрыли объятья свои, и скользят меж домами,
Залетая легко сквозь закрытые окна в чернильный, но мягкий мрак комнат,
И даря ощущение счастья. Как жаль, что наутро те сны и не вспомнят.
Может быть, сон живет только ночь, а потом отправляется ангелом в вечность,
И под вечер рождается новый из дум сокровенных мечтаний сердечных?
Ну, а может, куда-то уходят сны, чтоб скоротать день до будущей ночи?
И ложатся спать. Что, мне скажите, во сне видят снов этих сонные очи?
Я так думаю, что чередуясь, заходят, друг к другу сны нежные в гости.
Сны усталые спят днем, повиснув на древе познаний причудливой гроздью.
Чтобы с первым клочком предвечернего сумрака ночи, лететь снова к людям,
И дарить им надежду, рожденным лишь из темноты иллюзорным этюдом.
Автор публикации
Замечательное переосмысление вечной темы снов!
Спасибо