Добавлено в закладки: 0
Писать стихи — плохая слава.
Там мысль подана поэтом
И каждый, вдруг, стаëт эстетом
Дабы воскликнуиь «Вы не правы!
Всë ложь, обманка, зановесье!
Души там нет, слова как пыль,
Вы просто выбрали свой стиль
Как-будто нам неся известье!»
Могу я где-то согласиться,
Могу и в голос возражать.
Но всë пустое, вам не понять,
Зачем душа вновь огалится…
Раздумий нет у вас быть может:
Не интересно что да как.
Но взять судьбы порой пустяк:
Допустим смерть. Уже тревожит.
Сакральный смысл подавай,
А лучше написать: как статься?
И начинает вдруг казаться:
Что проще вам писать про Рай.
Нет ни одного стиха, ни прозы,
Что вам подскажет путь и след.
Свою лишь боль несëт поэт,
Раняя в каждой строчке слëзы.
Автор публикации
Евгений Кислицин
39 летДень рождения: 29 Апреля 1986Комментарии: 1Публикации: 22Регистрация: 16-10-2021