Бродячий пёс скитался по улицам долго,
Его пинали часто, не удавалось получить тепла.
И выл он от боли, обиды и горечи, выл волком,
Свеча надежды внутри сгорела, почти дотла.
И скитания по стаям не стали спасением,
Он утопал в потоке слепых и больных собак.
И снисхождение к ним сменилось презрением,
Он понял, что одному будет лучше, что не слабак.
Этого пса не сажали на цепь, он это сделал сам,
Утихомирил внутренних демонов, проработал слабости.
Его покормить хотели, но он не верил словам,
Ведь знал, что люди способны на разные гадости.
Шерсть клоками вырвана, шрамов достаточно,
Пёс побитый какой-то , уставший, весь искусанный.
И видит : на поводке пёсик, весь такой паточный,
Лает, заявляя о себе как о грязном псе, а сам закупанный.
Иронично до боли, пёс наш молчал, просто слушал,
Он смотрел, но что-то болью в груди его отозвалось.
А тот лающий недавно обласкан был, наверно, кушал,
«За что?»-и этот безответным остался вопрос.
Но он злиться не стал-грешно, неправильно,
Шёл дальше, невзирая на лающих, одиночка.
Жизнью все по местам будет когда-то расставлено,
Кто пса такого приручит, а кто воспитает щеночка.
Автор публикации
