Пришло письмо. Несовместимо
с дыханьем времени… Зарок
был дан ветрам, зимой гонимым,
писать но… только между строк…
А так – десяток слов инету,
как будто вырван был язык…
Несёт меня по белу свету
пространство мёртвое – привык
уже помалкивать печально.
А если станет невтерпёж,
ответ – в небытии астральном:
на письма ты уже негож…
Молчанье нам не даст ответа.
Не жди невыдуманных слов…
Несёт меня по белу свету.
Наверно, я молчать готов…