Я писал самому себе письма,
Зная, что адресат не ответит,
За забором пожухлые листья,
Мял спросонья простуженный ветер.
Запечатывал письма в конверте,
И себе отсылал я по почте,
Ощущая дыхание смерти,
Вместо букв оставлял только прочерк.
Почтальон приносил в сумке письма,
Я его угощал рюмкой водки,
Плыли в небе вольфрамовом мысли,
Как в воде маркитанские лодки.
Говорил почтальон мне с издёвкой,
Будто я становлюсь популярен,
Заливало дождём водостоки,
( Оцинкованные капилляры).
Жестяные беспалые руки,
Хмуро ливня вмещали потоки,
Отругав почтальона со скуки,
Ждал больничный рассвет на востоке.
Рвал на клочья пришедшие письма,
Их со злостью сжигая в камине,
Разъярённым блуждающим гризли,
Грыз сомнений своих пуповину.
Я писал самому себе письма,
…самому себе…
…письма…
Автор публикации
Тема одиночества звучит необычно, мне понравилось.
Благодарю, Игорь. По сути, стихи – это письма, которые мы пишем сами себе.
Тоже верно, никому они так не дороги и не важны, как нам самим.
Продолжайте писать себе письма,
Нас никто не способен понять.
Добавляйте в судьбу романтизма,
И сумейте себя принимать.
Прекрасный экспромт, Анна. И главное – Вы поняли самую суть.
Геннадий, благодарю от души. Главное в жизни познакомиться и научиться жить в согласии с самим собой.