Пицца

Пишет перьями своими
Муза в голове моей.
Разливаются чернила
По извилинам. И ей
Так приятен скрип словесный.
Так приятен холодок,
Пробегающий чудесно
Между необычных нот.
Муза пишет. Я читаю.
Муза ждёт моих похвал.
Что же я всегда мечтаю,
Что я сам всё написал?
Муза шепчет. Конь резвится.
Крылья хлопают в груди.
Вся поэзия – как пицца:
Помидоры, сыр, грибы.
Запекаем. Вынимаем.
Режем. Подаём на стол.
Если вдруг поставить с краю,
Всё летит к чертям на пол.
Всё вино, что было рифмой.
Все салаты слов моих.
Муза. Сбегаем за пиццей?
И разделим на двоих?

Автор публикации

не в сети 4 года

Дмитрий Борковский39

Комментарии: 18Публикации: 50Регистрация: 03-06-2020