Осталось прочитать лишь сто страниц,
и книга упокоится на полке.
Там канет в забытьи среди десятков лиц
и мой кумир, пропав в стогу иголкой.
.
В романе жизни нашей нет границ
страстям любовным, сплетням, кривотолкам,
представленным на суд читателей и чтиц.
Они-то нас рассудят втихомолку.
.
Лишь автору в многоголосье птиц
услышать песнь, исполненную волком.
Услышать зверя песню в зареве зарниц
и жирный крест поставить на размолвке.