Как перед мигом жизнь оголена,
Не знаю я – не выпало, и всё же
Незримо и в меня вошла война –
И мирный день бывает с нею прожит.
Рассказы помню, редкие, отца:
Как ложкой грыз земли окопной панцирь,
Как в поле замерзали новобранцы,
Как нёс из-под обстрела он бойца…
Мы ещё повоюем,
Будешь ты молодцом…
Ветры колкие дуют
Над усталым лицом.
Много выпало снега…
Тут иначе нельзя…
Ну какая победа,
Ты скажи, без тебя!
Мы с тобой, почитай уж…
Веком кажется год!
Что ты шепчешь? Считаешь?
Скоро наш поворот.
И осталось немного.
Мы ж с тобой из Руси…
…………………………
Ты пред Господом Богом
За меня попроси.
Отцовские рассказы никогда
Не могут быть обыденностью стёрты,
И перед майским Праздником Труда
Я вспоминаю год сорок четвёртый…
Не ода, не баллада – проза:
На марше – ну так ведь пехота –
Они погибли от мороза…
Весною… новобранцев рота…
На Украине… ночью снежной…
В последние часы апреля…
Им дали летнюю одежду,
В метели майские не веря.
Что жизнь прожить, пройти им поле.
Победу видели во сне…
Они погибли как герои,
Ведь было это на войне!
Наверное, Парадом подытожить
Мне надо бы стихи о тех годах…
Но, веки опуская, вижу лошадь,
Стоящую в дыму… на трёх ногах…
Отца рассказы проживаю снова.
Я не был… Не успел… Не довелось…
Но в них мои уверенность и ось!
Пусть редкие, я помню их до слова.
30.10.2019
Автор публикации
