Осень, осень, осень,
до чего сурова:
плачут иглы сосен
в старом парке снова.
Плачут листья ивы,
над водой склоняясь;
плачет дуб тоскливый,
жёлуди роняя.
Трепетно берёза
ствол к земле сгибает
и роняет слёзы,
словно погибает.
Шепчут что-то клёны
жалобно друг другу;
горестные стоны
слышатся повсюду.
Ясень златокудрый
тянет ветви к липам;
рядом тополь мудрый
вторит ему скрипом.
Ветер подвывает
шелесту тревожно
и с ветвей срывает
листья осторожно.
Листья золотые,
словно в танце модном,
кружатся слепые
на ветру холодном,
чтоб потом улечься
на траву устало;
ведь с землею спечься
время им настало.
По дорожке мягкой
я брожу угрюмо;
звуки песни тяжкой
заглушают думы,
что с тоской безбрежной
овладели мною,
вкус мечты мятежной
принеся с собою.
Немножечко печально, с грустью….Но, ведь осенью так и бывает ! Мне понравилось !!!
Благодарю Вас, Татьяна !
Конечно-же, и осень разною бывает, Унылая пора, очей очарованье, как ясна мне порой…