Белое небо, да синие тучи,
павшие листья, да ветер колючий,
склоны седые, с годами всё круче,
осень, ты лета клинический случай.
Строгих морщинок лучи золотые,
осень, и мы – как дожди проливные –
пляшем, листву растревожив ногами,
пляшет душа без причины нагая.
Пляшет огонь на рассохшихся ветках,
как на костях череды наших предков.
Вальс исполняет с искрами ветер,
словно камлает в мерцающем свете.
Необъяснимы смыслы созвучий,
тени деревьев, словно в падучей.
Мечутся дико на периферии
света и тьмы – старики, молодые.
И на последней искрящейся ноте,
как на последнем паденье-полёте,
замерли красным обветренным утром,
скрыли в тумане секрет Камасутры.
Канули призраки ночи осенней,
пращуров сны, миражи поколений.
Я, поджимая с тоскою колени,
брежу огнём колдовских песнопений.
Автор публикации
