Нечем ветру повеять над сонной дорогой,
Вся листва опочила давно.
У себя ли в дому, на стране ли далёкой
Вековать этот век – всё равно.
Задувая и в самые малые щели,
Морща озера серую рябь,
На бору ветровалы по-волчьи ощерив,
Подползает на брюхе ноябрь.
Опустели берёзовой чащи альковы
От ватаг говорливых птенцов.
Лес до дрожи осенний, притихший, ольховый
В недосказанность прячет лицо.
Остывают удолия лиственной лавы
На чернеющих гребнях канав.
У дорог стекленеющих спутаны травы
В позолоченный клёнами клав.
На холмах и в долинах спешит укрепиться
Белоснежный предзимний левкас,
Словно кистью невидимой иконописца
Прикасается осень до нас.
И когда в наше прошлое нимбом уронит
Полнолуния спелый ущерб,
То ли выпишет лик аскетично-суровый,
То ли радость младенческих черт.
Автор публикации
Осень-художница…
Живописно.