Гуляю по улицам,
будто складываю оригами.
Пора бы простить.
Завариваю бурю в стакане.
Имбирь, корица и мёд.
Говорят, повезёт.
Долго проходит вечер.
Близких уж нет в помине.
Занавес обеспечен.
Дальние как бы в тире
или в ножах мясорубки.
Диктор будто из рубки
вещает, что плохо курить.
Думаю, как забыть
происходящее, голос,
взгляды прохожих,
пройденный мегаполис,
лабиринты из кожи,
красную в лабиринте нить.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9