Были у печки сырые дрова,
чёрная сажа, гнилая метла.
Холод сквозил изо всяких щелей.
Скрипом трещала железная дверь.
Было темно. И во тьме огонёк.
Он в темноте разжигался, как мог.
И потихоньку светились лучи
через растрескавшиеся кирпичи.
Стало тепло. Вернее, теплей,
чем за стеною в пургу и метель.
И огонёк сквозь полено слезой
сизой под небо взлетел бирюзой.
Он полетел там, где ждут облака,
где, словно месяц, бога рука
небо окутала верой своей.
Он улетел. И стало темней.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9