О тыквах

Добавлено в закладки: 0

Я собираю тыквы.

Конец сентября. Туман.

Пропитана холодом вишня,

пахнет в ночи дурман.

В костях боль и усталость,

тяжёл и дурен мой сон,

как будто закончилась младость

и вот он — зрелости стон.

Мне солнце видится тускло,

пожухла листва за окном,

мне тошно, мне низко, мне узко,

мне вторит печалью дом.

Но я собираю тыквы,

чтоб их зимою хранить.

Зимою солнце далёко,

а тыквы — с лучами нить.

Мне много тыкв не нужно –

одну, да и ту не есть.

Тыквы — цветы из рая,

жёлтая тёплая весть.

Декабрь. Радугой тыквы

лето ко мне придёт.

Трепетно солнцем из рая

светиться из года в год.

Хрустит за окном октябрь,

в доме моём тепло.

Всё то, что мне нужно — осталось,

взошло, дало плод, не ушло.

Автор публикации

не в сети 2 года

Кирилл6

31 годДень рождения: 11 Июля 1994

Комментарии: 0Публикации: 2Регистрация: 24-10-2023