Он выглядел нескладным и нелепым,
всегда таил улыбку в складке губ,
как будто знал о чём-то очень светлом…
Да вся беда, что был на слово скуп.
Из шёпота своих стихотворений
он каждый вечер ладил корабли,
сплетая явь и морок сновидений
бродяг ветров со всех концов земли.
Спуская их на отмели забвения,
он верил, что найдёт когда-нибудь
хотя б одно бумажное творение –
к большой воде и к звездам верный путь.
Но времени безжалостны резоны,
и он, однажды втиснувшись меж строк,
стал парусником, доверху гружённым
обочинами пройденных дорог.
Скрипела дверь натужно и протяжно,
хозяйничали в доме сквозняки,
и был последний парусник бумажный
сколочен из не струганной доски…
Над палубой, обитой черным крепом,
хрипело солнце мятой медью труб,
а он опять не к месту и нелепо
улыбку прятал в твёрдой складке губ.
Остался только ветер дальних странствий,
зашитый им в изнанку парусов
размеченного временем пространства,
исчерканных поправками листов.
И я увёл недрогнувшей рукою
под шумный говор пивших за стеной
весь флот, ещё оставшийся в покоях
тетрадных стоп с убористой строкой,
спасая их от гибели в кладовке,
от сырости и тления в пыли…
И лишь теперь, по мере подготовки,
я в море выпускаю корабли…
Автор публикации
