(психологическое)
Моё неокончательное счастье,
То в истинном восторге, то грустит
О том, что мы встречаемся нечасто…
В том и моя вина, что все пути,
В которых пересечься могут судьбы,
Чтоб счАстливо идти в руке рука,
Уж вы, друзья мои, не обессудьте,
Мы отдали на откуп дуракам.
Ведь в масловской лукавой пирамиде
В том тайный смысл, скажу, как на духу,
Что нижний слой задач вы не решите,
Не наведя порядок наверху.
И тщетно бьётся светское священство
В мультикультурном вареве толпы.
Психологом быть очень больно честным,
Но есть и просто “алчные попы”
И те, кто ради самоутвержденья
И власти над людьми пришли сюда,
Но главное – злой Рынок хочет денег
И спроса на услуги, как всегда.
И боль внутри общественной химеры
Он только умножает вглубь и вширь –
К чему профилактические меры,
Когда сулит леченье барыши?!.
В безлюбой суете фантомной болью
В стадах людей (или уже в стогах?)
Вскипает справедливое “доколе!”
Терпеть деривативный суррогат…
А счастье есть, пока вот так не в силах
Ты губ своих отнять с моей руки.
Ведь мы ешё, по крови в наших жилах
Все те же: крепостные, казаки,
Кочевники, разбойники, монахи,
И воины прославленных родов,
Чьи головы, увы, лежат на плахе
Заразных эшафотов городов.
Автор публикации
