Жаль, прошла одна минутка,
Я не успел тебе сказать,
Что случилось, что под утро
Ты могла бы вспоминать.
Утро. Ночь. Всё то же одеяло.
Просыпаешься под ним.
Мышонок мой, куда пропала?
К кому по вечерам бежишь?
Яичница. Морозы. Кофе.
И всё те же ночи. По утрам
Обнимаешь одеяло. Хочешь,
Обниму? А хочешь, никогда?
Чай. Постель. Восьмое марта.
Не спеши опять со мной играть.
Мы с тобою год теряем,
А за чашкою молчим опять.
Вновь декабрь. Снег и стужа.
У одеяла ты в плену.
Я здесь лишний. Я не нужен.
Выйду на балкон, сигару закурю.
Куранты. Ночь. Салюты. Ёлка.
И я уже не задаю вопрос
«Ну почему опять ты на иголках?»
И от кого ко мне по улице идёшь.
«Нужен, нужен». Нет, не надо.
Надоело мне враньё.
Ну, давай — опять прохлада,
Одеяло достаёшь.
Кутай ноги, кутай плечи,
И подумай обо всём.
Опять апрель. И жизнь не вечна,
А ты опять… о нём. О нём…
Автор публикации
