Чёрная женщина кормила голубей из белых рук.
Что бы сделать такое, чтоб не родиться вновь
на чужих континентах, в других городах?
Это только гипотеза – жизнь делает полный крюк,
разделяя прошлое напополам.
И твоя неудача – это быть, как все.
Может быть, так легче, но вот зачем?
Я катаюсь на чёртовом колесе.
Или вновь забываю, где мой ночлег.
Вот и сумерки. И луна долго светит в лицо.
Мне за ней не успеть, хоть беги стократ.
Жизнь – она гипербола, а не кольцо.
И всегда ведёт по дороге в ад.
Значит, это судьба – жить одной строкой.
Каждая ночь – это холод большой стены.
Всё, что было, прошло где-то там за чертой.
А впереди остались одни нули.
Так поделим, что было, на цифру ноль…
И пускай разлетится всё к тем мирам.
Я сижу на кухне и сыплю соль
на скупой осадок засохших ран.
Автор публикации
