В вечерний час из-за бугра
благословением к зачатью
Луна – большая просфора
вплывает яркою печатью.
Смотри, полуночный поэт,
как мир души не сроден с телом.
Луны лимонно-хлебный цвет
контрастен с миром сине-белым.
Но тени кровель и холмов,
и освещённые долины –
одна светящаяся кровь
одной небесной пуповины.
Луна – душа твоих ночей,
уже по-летнему не белых.
Она – вместилище вещей
эфирно-лёгких, не дебелых.
Сколь ночи августа темны
в тиши, безлунно измождённой!
Наш мир печален без Луны,
как будто плод мертворождённый.
Так меркнут тёмные слова
жуира и анахорета.
Так и поэзия мертва,
когда не будет в рифмах света.
Это точно!