Какая чудная игра.
И нет свидетелей порока.
Казалось, жизнь достигла дна
целенаправленно, без срока.
Но кто виновен? Кто горазд
лишиться своего рассудка?
Я вспоминаю всякий раз,
когда впотьмах алеет утро.
Февраль. Из моего окна
мелькают дивные аллеи.
И проводов бежит струна,
то скатываясь, то зеленея.
Повисло небо серой мздой.
Скамейки вытоптаны снегом.
А сердце хочет на покой,
спасаясь заячьим побегом.
Но цель достигнута. Ружьё
охотник вскинул, и притихло
на миг окрестное зверьё.
И на душе вдруг стало лихо.
Упал. Трепещется. Лежит.
И пена изо рта струится.
Легко лежать, когда убит.
Легко лететь, когда ты птица.
Но ты всего лишь человек.
Из страхов и прогнившей плоти.
И твой дурацкий оберег
поможет только при икоте.
Да то навряд ли. Чудеса
возможны только в детских сказках.
И потому глаза в глаза
смотреть легко, когда ты в маске.
Инкогнито. Никто. No name.
Придумка. Призрак в серой шали.
И почерневшие скрижали
предстали храмом без дверей.
Автор публикации
Жёстко.
Суровый пацанский стих. Только для своих! Чужие не поймут…
И мысли бились при письме.
И в голове им тесно было.
Душа исчахнувшая выла.
О теле, что теперь в дерьме.
Как-то вспомнилось это…
Не знаю, в чем моя вина.
У них собака умерла.
Не умерла, а усыпили.
Мечусь теперь, как лошадь в мыле,
слюну глотаю допьяна,
не зная, в чем моя вина.
“Ах, я чем виноват?”- “Молчи! устал я слушать,
Досуг мне разбирать вины твои, щенок!
Ты виноват уж тем, что хочется мне кушать”.-
Сказал и в темный лес Ягненка поволок.
На самом деле, мысль ясна. Другое дело, дух этот не всем понять.
Отражено-то великолепно.
Спецназ?
Да в том-то и дело, что в будни плохо соображаю, о чём пишу. Обо всём. Какая разница? Спецназ или что-то ещё. Как там у Шевчука? “Не стреляй!” Из той же серии…. Смысл поэзии в том, чтобы каждый нашёл то, что он ищет…